Le changement de saison avait été horrible pour Sullivan. L’Hiver avait laissé place à un bel Été beau et chaud et lui, il s’était retrouvé coulé au lit pendant plusieurs semaines avec de la forte fièvre. Il ne se sentait pas tellement mieux, mais la fièvre était tombée depuis quelques jours, lui donnant un moment de répit. Sully traînait une boîte de mouchoir, une bouteille d’eau et l’aspirine un peu partout avec lui. Il ressemblait à un mort-vivant : yeux cernés, le nez rouge à force de se moucher, les yeux rougis par la fatigue et il était pâle comme de la neige! L’homme, pour se changer un peu les idées, était sortit dans la cour intérieure de l’orphelinat. Malgré la chaleur, Sullivan était gelé. Tout compte fait, il faisait peut-être encore un peu de fièvre, mais il en avait marre d’être coincé au lit. Il était certain d’avoir perdu pas mal de poids, en plus. Il devait avoir l’air d’un fou dans l’état dans lequel il était : un épais chandail et un long pantalon.
Il alla s’asseoir non loin de la fontaine, observant celle-ci silencieusement, jusqu’à ce qu’il se mette à éternuer bruyamment. Sullivan se moucha à plusieurs reprises avant d’avoir le nez vide, mais terriblement douloureux.
« J’aurais dû emmener un foulard… » songea-t-il de vive voix, un accent anglais terriblement prononcé dans la voix.
L’homme soupira. Ce n’était peut-être pas une bonne idée de rester dehors. Peut-être ferait-il mieux de passer à l’infirmerie… Non, pas l’infirmerie! Depuis que Sullivan était passé sur la table de torture avec Gin, il semblait craindre la plupart des hommes de l’établissement, se refusant toujours d’aller les voir pour leur demander un coup de main quelconque. Si Gin avait été capable de le torturer, les autres le pouvaient aussi. Sully en venait à se demander si d’autres étaient dans la même situation que lui ou s’il était le seul homme de l’établissement à avoir été torturé par ce fou de directeur.
Un autre éternuement le sortit de ses pensées. Mais cette maladie ne pouvait-elle donc pas cesser?! Sullivan en avait marre d’être malade sans savoir ce qu’il avait. Il soupçonnait une vilaine grosse grippe, mais il n’était sûr de rien.
« Saleté de maladie! »
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